Елена, 53 - 17 сентября 2011 10:41

Нам кажется, что с нами никогда ничего не случится, а если и случится, то не с нами.

Мы боимся протянуть руку помощи упавшему.

Мы открещиваемся от него, как только можно, утопая в своих делах, суете, видя только свой свет.

А свет ли это? Это тьма!

Небесный свет пытается пробиться через нашу стену утверждений. Но куда там? Мы прочно сидим в своей "скорлупе". Мы прячемся от света. Он озаряет нашу суть. Нам легче жить во лжи. Мы упиваемся своим "Я". Мы не знаем слово"МЫ". И не хотим знать.

В себе мы видим гения, который мир не разглядел. В своём глазу бревна не видим. В чужом соринка щиплет глаз.

И так вся жизнь бежит ручьём...

Ручей с годами высыхает...

И нет весны той на земле,

Где вновь ручей тот оживает.

И как бы здесь мы не причём,

Что свет в окно не попадает...

Что голубь счастья, прилетев,

Вдруг в один миг и улетает...

• 
• 
•