Буся, 88 - 22 июля 2012 22:11

Она не знает, как рассказать о том, что ближе ей стала Осень.
И дело вовсе не в тормозах, когда ее в виражи заносит.
А крайность - это всего лишь край, где мягко стелется рожь седая.
И ей не нужен небесный рай, в котором без вести пропадают.
Не оставляя ни слов, ни клятв, ни обьяснения, ни касаний.
Они отчаянно так болят, в ночи бессонницей воскресая...
Она хотела бы рассказать, как жизнь безжалостно жестью стелет.
И как умнеют ее глаза, но почему - то душа пустеет...
И даль не в золоте, а в песках. Как бесконечное покрывало.
И почему - то в дверях тоска /она же счастью их открывала/.
И две слезинки... как две росы... Их ветер высушит безразлично.
- "Привет" - Звонит ей под вечер сын.
- "Ты как?"
"Привет. Как всегда, отлично."
А после будет шептать во тьму, для Бога выбрав Звезду большую:
"Отдайте радость мою ему. А мне - все беды его, прошу Вас!"
И снова просит Его о том, о чем Он слушает каждый вечер.
Ей пес бездомный вильнет хвостом, вздохнув как - будто по-человечьи,
коснувшись взглядом ее судьбы, зверино чувствуя, что иная.
"Ну как же быть мне с ней? Как же быть?"-
- Вздыхает Бог.
И ответ не знает.