Буся, 88 - 15 февраля 2013 06:35

[I]Трость, ветром колеблемая........[/I]

[I]Тело все чует первым. Его не обманешь.
Душа еще трепыхается, и заглядывает в глаза, и плачет, и надеется. А телу уже холодно, оно вжимается в стул, или в стену, или само в себя, оно отшатывается, и закрывается руками, и выпрямляет спину. Оно обнимает другое тело и ищет, ищет в нем то, что оно любит, то, что оно хотело обнять, и не находит, и печально и отстраненно ощупывает пустую оболочку, то, что оно хотело обнять - оно уже не здесь, здесь уже нечего обнимать.[/I]

Он идет от станции по пыльной дороге, в ботинки набились камешки, еще поворот, вот знакомое дерево, и еще одно, уже близко, сейчас он завернет за угол и увидит тот дом и ту калитку, почему в этот раз сердце не поет, всегда, всегда оно пело, когда он видел это дерево и знал, что уже близко. Все как всегда, только сердце не поет, странно, почему его никто не встречает, всегда встречали, бежали навстречу, бросались на шею и замирали, а потом вздыхали, робко и утоленно, как ребенок, который наплакался - за этим он и приезжал снова и снова.

Калитка не заперта, и дверь тоже, но ему уже не по себе, когда он входит в сени, вот его тапочки, и половичок, ему становится зябко. Почему-то он не пытается позвать, он тихо, уже все понимая, обходит все комнаты..- все на своих местах, это не было бегством.

Потом, поздно ночью, он сидит за столом и громко разговаривает сам с собой, и пытается петь песни, и даже разбивает пару стаканов, один об пол, другой о стену, он ждет шума и грохота, а они разбиваются с нежным тихим звоном...
[I]... и тогда он начинает плакать.
(с)[/I]