Оля, 50 - 18 апреля 2009 13:11

Избегаю встречаться взглядом, и накручен – до ста считаю...
Эта женщина снова рядом, по которой я так скучаю.
Называю всё это бредом, продолжая кружить по краю.
И невольно - за нею следом, и мечтаю о ней... мечтаю.
А она, ничего не зная, всё уводит меня от дома,
Ведь чужая она... чужая... Отчего же в душе истома?
Так нечестно: без спроса – в душу! Сигарету опять ломаю...
Подойти бы... обнять... да трушу, и теряю её... теряю.
А улыбка её беспечна, ведь не я для неё отрада.
И так будет, наверное, вечно – ей иначе совсем не надо.
Потому что всё стало прошлым, безвозвратно – неповторимым.
Ах, каким же я был хорошим... Ах, каким же я был любимым...
Той, которая всё забыла, той, к которой всё тянет и тянет...
Не позвал её... не простила. И моею уже не станет...

• 
• 
•