Слова не падают, они взлетают,
Взмывая ввысь, пронзая небо,
И как снежинки они не тают,
Купаясь там, в прозрачной неге.
Но иногда стальным стилетом
Рвут сердце в кровь, а душу в хлам,
Льдом обжигают жарким летом
Или сжигают, как напалм.
Бывает, что ласкают шёлком,
Мурлычут в ухо и урчат,
Пушистым ворохом котят,
Так нежно, ласково, без толку...
Слова не падают оземь,
Чтобы водой в ней раствориться,
Они отбросив раз лишь тень,
В тебе попробуют прижиться...
Слова не падают, они взлетают,
Взмывая ввысь, пронзая небо,
И как снежинки они не тают,
Купаясь там, в прозрачной неге.
Но иногда стальным стилетом
Рвут сердце в кровь, а душу в хлам,
Льдом обжигают жарким летом
Или сжигают, как напалм.
Бывает, что ласкают шёлком,
Мурлычут в ухо и урчат,
Пушистым ворохом котят,
Так нежно, ласково, без толку...
Слова не падают оземь,
Чтобы водой в ней раствориться,
Они отбросив раз лишь тень,
В тебе попробуют прижиться...
Показать ответы (2)Скрыть ответы
слова не падают...
о них спотыкаются
ими каЛечатся...
ими убивают
слова рождаются...
особенно...
ничто мне не запало в душу...как два момента..я писала как-то..
"Ваш папа умер"
и
"13.24. Мальчик"
смерть и жизнь
банально, но режет до слёз и сейчас...
слова не падают...
о них спотыкаются
ими каЛечатся...
ими убивают
слова рождаются...
особенно...
ничто мне не запало в душу...как два момента..я писала как-то..
"Ваш папа умер"
и
"13.24. Мальчик"
смерть и жизнь
банально, но режет до слёз и сейчас...Показать ответы (1)Скрыть ответы