какая дрянь-погода - скука, слякоть
замучал быт, загрызла суета
ты прав, поэт - налить вина и плакать
и плачущий романс играть с листа
и либо захлебнусь слезами, либо
юнец Июль шагнет в мое окно
и молвит: вы ноктюрн сыграть могли бы?
И пили ль вы Небесное Вино?
Нет?
Неужели?
Я вас умол...